Hannover, ich dachte, du bist es.
Meine Nase läuft im Dauerlauf vor mir davon, mein Hals hat sich selbst mit Stacheldraht ausgelegt und keiner hört mir zu, wenn ich sage, bloß nicht jetzt, wenn ich so dringend funktionieren muss.
Du bist wohl über deine Grenzen hinausgegangen, sagte sie, als mein Gesicht langsam wieder etwas mehr Farbe hatte, als die klinisch weißen Fliesen in der Dusche. Du warst es doch, die mir, als ich atemlos am Beckenrand hing und die alleräußerste Grenze überschritt, zuriefst, du packst das.
Ich habe Angst davor, dich wiederzusehen und meine Augen festzuklammern, woran ich auch will, jede Ecke schreit mir zu, wie schön du bist. Wenn ich könnte, dann würd' ich dir sagen, dass du mir alles wiedergeben sollst, jedes Wort, dass du gehen und nie wiederkommen sollst.
Ich hatte das anders geplant, und du?
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